mon opinion pansera ma blessure, — et me maintiendra du côté où je suis.
— Bien, bien, allons : qui cueille encore ?
— Si mes études et mes livres ne me trompent, — le système que vous avez soutenu est faux ; — en foi de quoi je cueille aussi une rose blanche.
— Maintenant, Somerset, où est ton argument ?
— Ici, dans mon fourreau ; je n’ai qu’à y recourir — pour colorer votre rose blanche en rouge sanglant.
— En attendant, vos joues plagient nos roses ; — car elles pâlissent de frayeur en reconnaissant — la vérité de notre côté.
Non, Plantagenet, — ce n’est pas de frayeur, mais de colère, en voyant tes joues — rougir de honte et plagier nos roses, — tandis que ta bouche se refuse à confesser ton erreur.
— Est-ce qu’il n’y a pas un ver dans ta rose, Somerset ?
— Est-ce qu’il n’y a pas une épine à ta rose, Plantagenet ?
— Oui, une épine acérée et perçante pour défendre la vérité, — tandis que ton ver rongeur se repaît d’imposture.
— Eh bien, je trouverai des amis pour porter mes
