comme elle gronde ! on dirait un torrent… regardez donc ! Encore deux jours de pluie, et l’eau dépassera les arches du pont.
— Vous dites que nous voici arrivés… Où diable est donc le cabaret… je ne vois pas de maison ici ?
— Si vous regardez autour de vous, bien sûr.
— Et où voulez-vous que je regarde ?
— À vos pieds.
— À mes pieds ?
— Oui…
— Où cela ?
— Tenez… là… Voyez-vous le toit ? Prenez garde de marcher dessus.
Rodolphe n’avait pas, en effet, remarqué un de ces cabarets souterrains que l’on voyait, il y a quelques années encore, dans certains endroits des Champs-Élysées, et notamment près le Cours-la-Reine.
Un escalier, creusé dans la terre humide et grasse, conduisait au fond de cette espèce de large fossé ; à l’un de ses pans, coupés à pic, s’adossait une masure basse, sordide, lézardée ; son toit, recouvert de tuiles moussues, s’élevait à peine au niveau du sol où se