pauvres hardes… Tout y a passé, jusqu’à leur dernier matelas ; c’est pas l’embarras, ils n’en ont jamais eu que deux…
— Et maintenant elle ne les aide pas ?
— La mère Burette ? Ah ! bien oui ! elle est aussi chiche dans son espèce que son amoureux dans la sienne ; car, dites donc ! M. Bras-Rouge et la mère Burette… — ajouta la portière avec un clignement d’yeux et un hochement de tête extraordinairement malicieux.
— Vraiment ? — dit Rodolphe.
— Je crois bien… à mort !… Et allez donc ! les étés de la Saint-Martin sont aussi chauds que les autres, n’est-ce pas, vieux chéri ?
M. Pipelet, pour toute réponse, agita mélancoliquement son chapeau-tromblon.
Depuis que madame Pipelet avait fait montre d’un sentiment de charité à l’égard des malheureux des mansardes, elle semblait moins repoussante à Rodolphe.
— Et quel est l’état de ce pauvre ouvrier ?
— Lapidaire en faux ; il travaille à la pièce… et tant, et tant qu’il s’est contrefait à ce métier-là ; vous le verrez… Après tout, un homme
