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CHAPITRE VII.
LOUISE.
Morel, ses cheveux gris hérissés par le désespoir et par l’effroi, restait immobile, tenant sa fille morte entre ses bras. Il la contemplait d’un œil fixe, sec et rouge.
— Morel, Morel… donne-moi Adèle ! — s’écriait la malheureuse mère en étendant les bras vers son mari. — Ce n’est pas vrai… non, elle n’est pas morte… tu vas voir, je vais la réchauffer…
La curiosité de l’idiote fut excitée par l’empressement des deux recors à s’approcher du lapidaire qui ne voulait pas se séparer du corps de son enfant. La vieille cessa de hurler, se leva de sa couche, s’approcha lentement, passa
