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Consolation
Une enfant de seize ans, belle, et qui, toute franche,
Ouvrant ses yeux, ouvrait son cœur,
S’est inclinée un jour comme une fleur se penche,
Agonisante deux fois blanche
Par l’innocence et la langueur.
Ne parlez plus du monde à sa mère atterrée :
Ce qui n’est pas noir lui déplaît ;
Ah ! l’immense douleur que son amour lui crée
N’est-elle pas aussi sacrée
Qu’un seuil de tombe où l’on se tait ?
Vouloir la détourner de son culte à la morte,
C’est toujours l’en entretenir,
Et la vertu des mots ne peut être assez forte
Pour que leur souffle vide emporte
Le plomb fixe du souvenir.
