J’ai cru toujours qu’au vrai le faux était contraire !
Votre art transmet, brillant d’un éclat mérité,
Que de pauvres écrits, parmi ceux qu’il accueille,
Mourraient de mort plus douce au fond d’un portefeuille !
La Presse, dites-vous, dévoile les abus ?
Mais en sont-ils moins grands pour être mieux connus ?
Dans le sillon ouvert, votre Typographie
Sème, bon ou mauvais, le grain qu’on lui confie ;
Comme les vérités, propage les erreurs,
Et naguère du schisme a nourri les fureurs.
À croire nos docteurs, l’Imprimerie aiguise
Le couteau dont Calvin frappe la sainte Église,
Et leur ressentiment peut-être, un peu plus tard,
Des coups de l’assassin punira le poignard.
Aux idoles toujours les passions humaines
Se plaisent à porter leurs amours ou leurs haines.
La lampe, qui vous prête un utile secours,
Ou l’habile ouvrier qui forma ses contours,
