et sans force, à la nature triste et dépouillée de ses ornements accoutumés. Vous étiez alors l’Horus des Égyptiens, le Bacchus des Athéniens, le Cadmilus de Samothrace ; en un mot, le soleil à peine renaissant. On vous a introduit dans le temple ; vous y avez fait trois voyages, au milieu du bruit, des secousses réitérées qu’éprouvait le sol sur lequel vous marchiez ; vous avez été purifié par l’eau, par le feu ; vos yeux, enfin, se sont ouverts à la lumière. Ne reconnaissez-vous point là les vicissitudes des trois mois de l’année que traverse le soleil au commencement de sa révolution, les ouragans, les pluies, et enfin le printemps qui rend la paix, la vie et la clarté à la nature ?… Le Frère Terrible qui vous accompagnait et vous soumettait aux épreuves, n’est-il point Typhon, le méchant frère d’Osiris, le mauvais principe, qui lutte constamment contre la lumière et sa chaleur vivifiante ?
La réception au grade de Compagnon offre une continuation de la même allégorie. Là vous n’étiez plus cet Apprenti qui dégrossit la pierre brute, ou le soleil qui jette des sentences de fécondité dans une terre nue et sans grâce ; vous étiez l’ouvrier habile qui donne à la matière des formes élégantes et symétriques. Vous avez accompli cinq voyages, puis un sixième, et alors on vous a communiqué une parole qui signifie « épi », pour vous rappeler l’action fécondante du soleil pendant les six mois qui s’écoulent entre les deux équinoxes.
Au grade de Maître, où vous venez d’être reçu, la scène se rembrunit, et, en effet, à l’époque où l’on est arrivé, le soleil commence à redescendre vers l’hémisphère inférieur. La légende que l’on vous a racontée rapporte que, le Temple étant presque achevé, trois mauvais Compagnons conspirèrent contre les jours d’Hiram ; cela ne semble-t-il pas représenter les trois
