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Elle se glissa parmi les caisses, de l’autre côté des plantes et, en baissant la tête, s’arrêta.
— Natacha, — dit-il, — vous savez que je vous aime, mais…
— Vous êtes amoureux de moi ? — l’interrompit Natacha.
— Oui, amoureux, mais je vous en prie, ne faisons plus ce que nous venons de faire… Encore quatre ans… Alors je demanderai votre main.
Natacha réfléchit.
— Treize, quatorze, quinze, seize… dit-elle en comptant sur ses doigts minces. Bon ! Alors c’est entendu !
Et un sourire joyeux et confiant éclaira son visage animé.
— Entendu ! — dit Boris.
— Pour toujours ? — ajouta la fillette. — Jusqu’à la mort ?
Et le prenant sous le bras, avec un visage heureux, doucement ils partirent ensemble au divan.
