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Ie ſerois pourtant bien faſché
Que vostre eſprit ſe fuſt taché
D’vn ſi noir & ſi laſche crime ;
Et que perdant tout vostre prix,
Ayant eſté dans mon eſtime,
Vous entraßiez dans mon meſpris.
POVR VNE BEAVTÉ QVI SÇAIT PARFAITEMENT PEINDRE.
PLAINTE.
E ne ſçay quel cruel deſtin
Qui mon ame au dueil accouſtume
Entre le ſoir & le matin
M’a preparé tant d’amertume.
Que de ſoucis en vn ſeul iour !
Ie ſuis pris d’vne ſeule œillade ;
En vn moment ie meurs d’amour,
Et Chariſte eſt au lict malade.
Par quelles rigoureuſes loix
Faut-t’il qu’vne diuerſe flame
Se prenne ainſi tout à la fois
Dans ſon ſang & dedans mon ame ?
