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— À ta place, je voudrais que ma femme et non ma mère fût la maîtresse de ma maison.
— Ah ! tu ne sais pas, George, tu ne comprends pas.
— Mais peut-être qu’Adela ne te plaît pas ? Peut-être ne pourrais-tu pas l’aimer ?
— Peut-être… dit Wilkinson. Il est possible aussi qu’elle ne pourrait apprendre à m’aimer. Mais tout cela est hors de question.
— Il n’y a donc rien entre Adela et toi ? dit Bertram.
— Oh ! non, rien.
— Sur ton honneur, rien ?
— Absolument rien. Cela est hors de question. Me marier, moi, bon Dieu !
Puis chacun prit son bougeoir, et les deux amis allèrent se coucher.
