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LE BERGER
Mon père, à moi,
Était, Dieu savait quoi.
Le soir, il s’en allait errer au fond des plaines
Et ne rentrait que las, fourbu et hors d’haleine,
Pour se coucher à l’aube et rêver en son lit.
Sur quel pivot tournait sa vie aléatoire,
Nul ne le sut jamais ; et la mort et l’oubli
Ont effacé son nom des fragiles mémoires ;
Moi seul encor je pense à lui.
LE JARDINIER
Comme l’on sent déjà les lumières d’octobre
Ne plus baigner les fleurs que de rayons trop sobres
Et vainement dorer sur les pignons voisins,
Même à midi, le cœur acide des raisins !
