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ARIETTES OUBLIÉES
Car la boulangère… — Elle ? — Oui dame !
Bernant Lustucru, son vieil homme.
À tantôt couronné sa flamme…
Enfants, Dominus vobiscum !
Place ! en sa longue robe bleue
Toute en satin qui fait frou-frou.
C’est une impure, palsembleu !
Dans sa chaise qu’il faut qu’on loue.
Fût-on philosophe ou grigou,
Car tant d’or s’y relève en bosse,
Que ce luxe insolent bafoue
Tout le papier de monsieur Loss !
Arrière, robin crotté ! place,
Petit courtaud, petit abbé,
Petit poète jamais las
De la rime non attrapée !
Voici que la nuit vraie arrive…
Cependant jamais fatigué
D’être inattentif et naïf ?
François-les-bas bleus s’en égaie.
