ment ironique. Vous partirez, si cela vous convient, et personne ne songera à vous retenir !… Mais, moi, je ne partirai pas !
— Vous ne partirez pas ? s’écria Saraboul, outrée de cette résistance inattendue d’un mouton en face de deux tigres.
— Non !
— Et vous avez la prétention de nous résister ? demanda le seigneur Yanar, en se croisant les bras.
— J’ai cette prétention !
— À moi… et à elle, une Kurde !
— Fût-elle dix fois plus Kurde encore !
— Savez-vous bien, monsieur le Hollandais, dit la noble Saraboul en marchant vers son fiancé, savez-vous bien quelle femme je suis… et quelle femme j’ai été !… Savez-vous bien qu’à quinze ans, j’étais déjà veuve !
— Oui… déjà !… répéta Yanar, et quand on a pris cette habitude de bonne heure…
— Soit, madame ! répondit Van Mitten. Mais savez-vous, à votre tour, ce que je vous défie de devenir jamais, malgré l’habitude que vous en pouvez avoir ?
— C’est ?…
