— C’est trop fort ! s’écria Mitz, qui dénoua son tablier comme si elle allait le rendre.
— Voyons… Mitz… voyons », murmura son maître quelque peu inquiet d’une attitude si menaçante.
La vieille servante brandit son tablier, dont le cordon pendait jusqu’à terre.
« C’est tout vu, déclara-t-elle. Après cinquante années de service, je m’en irai plutôt pourrir dans mon coin comme un chien galeux, mais je ne resterai pas chez un homme qui déchire son propre sang. Je ne suis qu’une pauvre servante, mais j’ai du cœur, monsieur… moi !
— Ah çà, Mitz, répliqua Mr Dean Forsyth piqué au vif, tu ignores donc ce qu’il m’a fait, cet Hudelson ?
— Qu’est-ce qu’il vous a donc tant fait ?
— Il m’a volé !
— Volé ?
— Oui volé, abominablement volé !…
— Et que vous a-t-il volé ?… votre montre ?… votre bourse ?… votre mouchoir ?…
— Mon bolide !
— Ah ! encore votre beau lide ! s’écria la vieille servante, en ricanant de la façon la plus ironique et la plus désagréable pour Mr Forsyth. Il y a longtemps qu’on n’en avait parlé, de votre fameux met dehors ! C’est-y Dieu possible de se mettre dans des états pareils pour une machine qui se promène !… Votre beau lide, est-ce qu’il était à vous plus qu’à Mr Hudelson ? Avez-vous mis votre nom dessus ? Est-ce qu’il n’appartient pas à tout le monde, à n’importe qui, à moi, à mon chien, si j’en avais un… mais, grâce au ciel, je n’en ai pas !… Est-ce que vous l’auriez acheté de votre poche, ou bien est-ce qu’il vous serait venu par héritage ?…
— Mitz !… cria Forsyth qui ne se possédait plus.
— Il n’y a pas de Mitz ! affirma la vieille servante dont l’exaspération débordait. Pardine, il faut être bête comme Saturne pour se brouiller avec un vieil ami à propos d’un sale caillou qu’on ne reverra jamais plus.
— Tais-toi ! tais-toi ! protesta l’astronome touché au cœur.
— Non, monsieur, non je ne me tairai pas, et vous pouvez appeler votre bêta d’ami Krone à votre aide…
