— Très vite !…
— Et qui t’a porté ?…
— Un de ceux qui m’avaient sauvé… qui vous avaient sauvés aussi…
— Des hommes ?…
— Oui… des hommes… pas des singes… non ! pas des singes. »
Toujours affirmatif, le jeune indigène. En tout cas, c’étaient des types d’une race particulière, sans doute, affectés du signe « moins » par rapport à l’humanité… Une race intermédiaire de primitifs, peut-être des spécimens de ce genre d’anthropopithèques qui manquent à l’échelle animale…
Et alors, Llanga de raconter sommairement son histoire, après avoir, à plusieurs reprises, baisé les mains du Français et de l’Américain, retirés comme lui au moment où les entraînait le rapide et qu’il n’espérait plus revoir.
Lorsque le radeau heurta les roches, ils avaient été précipités dans le tourbillon, lui et Li-Maï…
« Li-Maï ?… s’écria Max Huber.
— Oui… Li-Maï… c’est son nom… Il m’a répété en se désignant : « Li-Maï… Li-Maï… »
— Ainsi il a un nom ?… dit John Cort.
— Évidemment, John !… Quand on parle, n’est-il pas tout naturel de se donner un nom ?…
— Est-ce que cette tribu, cette peuplade,
