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sans dessus dessous.
XX
qui termine cette curieuse histoire aussi véridique qu’invraisemblable.
« Barbicane ?… Nicholl ?…
— Maston !
— Vous ?…
— Nous ! »
Et, dans ce pronom, lancé simultanément par les deux collègues d’un ton singulier, on sentait tout ce qu’il y avait d’ironie et de reproches.
J.-T. Maston passa son crochet de fer sur son front. Puis, d’une voix qui sifflait entre ses lèvres — comme celle d’un aspic, eût dit Ponson du Terrail :
« Votre galerie du Kilimandjaro avait bien six cents mètres sur une largeur de vingt-sept ? demanda-t-il.
