CE MAHOIN !
À Monsieur Louis Welden Hawkins.
Ah ! ce Mahoin ! l’hybride et fangeux brigand ! Le tragique et retors malvat ! Un rôdeur de routes, une face de crime, à reflets ternes, couleur de couteau sale : l’air d’un gros mauvais prêtre, moins la défroque : et gare à ce qu’il rencontrait ! — Échanger une parole avec son grouïnement de ragot féroce portait malheur aux campagnards ; — c’était, à leur estime, un fauteur de sécheresses, d’épizooties, de brûlis. Son horrible vigueur musculaire faisait qu’on lui souriait, sur les chemins, dans la campagne belge des environs d’Ixelles ; cependant — (et il le savait, d’instinct !) — les plus débonnaires des maîtres d’école, les plus bénins des médecins de villages, souhaitaient, à sa rencontre, en deçà de leurs sourires, que les vieux tortionnaires inoubliés de l’occupation espagnole sortissent une fois de leur séculaire et poudroyant repos pour épuiser, sur son ignoble individu, les
