Qu’un ennuyeux, un Desfontaine,
Entouré dans son galetas
De ses livres rongés des rats,
Nous endormant, dorme sans peine ;
Et que le bouc soit gros et gras.
Jamais Églé, jamais Sylvie,
Jamais Lise à souper ne prie
Un pédant à citations,
Sans goût, sans grâce, et sans génie ;
Sa personne, en tous lieux honnie,
Est réduite à ses noirs gitons.
Hélas ! les indigestions
Sont pour la bonne compagnie.
ÉPÎTRE LXVI.
Du héros de la Germanie
Et du plus bel esprit des rois
Je n’ai reçu, depuis trois mois,
Ni beaux vers, ni prose polie ;
Ma muse en est en léthargie.
Je me réveille aux fiers accents
De l’Allemagne ranimée,
Aux fanfares de votre armée,
À vos tonnerres menaçants,
Qui se mêlent aux cris perçants
Des cent voix de la Renommée.
Je vois de Berlin à Paris
Cette déesse vagabonde,
De Frédéric et de Louis
Porter les noms au bout du monde ;
Ces noms, que la gloire a tracés
Dans un cartouche de lumière ;
Ces noms, qui répondent assez
