l’amitié me rappelle, je pars. Mandez donc bien vite à la plus respectable, à la plus belle âme qu’il y ait au monde, que je ne peux partir que le 16 ; quelle compte surtout que nous sommes en février, et qu’on fait par jour tout au plus douze lieues ; qu’elle ne compte point mes journées par mes désirs : en ce cas je serais le 16 à Cirey[1]. Je finis de vous écrire pour hâter le moment de vous embrasser. Surtout ne dites à qui que ce soit que je viens en France. Je veux qu’on ignore, du moins autant qu’il sera possible, ma retraite et mon bonbeur.
Monsieur, j’ai été très-agréablement surpris par les vers[2] que vous avez bien voulu m’adresser ; ils sont dignes de l’auteur. Le sujet le plus stérile devient fécond entre vos mains. Vous parlez de moi, et je ne me reconnais plus : tout ce que vous touchez se convertit en or.
Mon nom sera connu par tes fameux écrits.
Des temps injurieux affrontant les mépris,
Je renaîtrai sans cesse, autant que tes ouvrages,
Triomphant de l’envie, iront, d’âges en âges,
De la postérité recueillir les suffrages,
Et feront en tout temps le charme des esprits.
De tes vers immortels un pied, un hémistiche,
Où tu places mon nom, comme un saint dans sa niche,
Me fait participer à l’immortalité
Que le nom de Voltaire avait seul mérite.
Qui saurait qu’Alexandre le Grand exista jadis, si Quinte-Curce et quelques fameux historiens n’eussent pris soin de nous transmettre l’histoire de sa vie ? Le vaillant Achille et le sage Nestor n’auraient pas échappé à l’oubli des temps sans Homère, qui les célébra. Je ne suis, je vous assure, ni une espèce ni un candidat de grand homme ; je ne suis qu’un simple individu qui n’est connu que d’une petite partie du continent, et dont le nom, selon toutes les apparences, ne servira jamais qu’à décorer quelque arbre de généalogie, pour tomber ensuite dans l’obscurité et dans l’oubli. Je suis surpris de mon imprudence, lorsque je fais réflexion que je vous adresse des vers. Je
