sur cela aucune volonté que la vôtre. Vous vous doutez bien qu’il m’importe assez peu quelle pièce on représente dans une ville que j’ai quittée pour jamais, quand la moitié de la ville s’efforçait de louer Catilina, et que tous les Mercures et toutes les brochures m’accablaient de mépris en croyant faire leur cour à Mme de Pompadour. Après avoir vécu malheureusement pour le public, j’ai pris le parti de vivre pour moi. J’avoue que l’an passé je fus un peu trop séduit d’Olympie, mais je me suis tempéré.
Jean-Jacques ne se tempère pas comme moi. Jean a écrit à Christophe. Il y a un mois que sa Lettre est imprimée, mais il n’y en a eu que trois exemplaires dans Genève. L’abbé Quesnel l’a eue à Versailles. Malheureusement l’auteur fait des cartons, et c’est ce qui retarde la publicité de ce modeste ouvrage. L’auteur y disait qu’on aurait dû lui élever des statues. On lui a fait voir qu’en effet on pourrait bien lui en dresser une dans la place de Grève ; qu’à la vérité elle ne serait pas ressemblante, mais qu’il y aurait un écriteau dans le goût de celui d’Inri[1]. Enfin il cartonne[2], et moi je cartonne aussi l’Histoire générale, de peur de l’Inri.
Vous ne me parlez point, mes anges, de l’incendie de l’Opéra[3] ; c’est une justice de Dieu : on dit que ce spectacle était si mauvais qu’il fallait tôt ou tard que la vengeance divine éclatât.
Je suis en peine de mon contemporain le président Hénault ; il aura pris sa pleurésie à Versailles. Cet accident devrait le corriger. J’ai connu une femme qu’une grande maladie guérit de sa surdité. Le président est sourd, et moi aussi ; mais j’ai pardessus lui une propension extrême vers l’aveuglement. J’ai perdu ma jolie petite écriture, les yeux me cuisent. Je finis en baisant le bout de vos ailes avec les respects les plus tendres.
Madame, les Calas diront qu’ils prieront Dieu pour Votre Altesse sérénissime ; mais je crois qu’elle leur fait plus de bien qu’ils ne lui en feront jamais. J’admire toujours que de pauvres
