Non-seulement j’ai craint de tous importuner, monseigneur, mais je n’ai pu vous importuner. Mes fluxions sur les yeux ont si fort augmenté que je suis devenu un petit Tirésie, ou un petit Tobie. Le Vieux de la montagne ne sera pas longtemps le vieux de la montagne ; mais, pour égayer la chose, je me suis mis à faire des contes et à les dicter : il y en a un qu’on a imprimé à Paris[1] aussi mal que les Quatre Saisons. Je n’ai point osé l’envoyer à un prince de la sainte Église romaine. Je l’aurais autrefois présenté à Babet, et je l’aurais priée d’y jeter quelques-unes de ses fleurs. Mais si Votre Éminence veut s’amuser d’un conte plus honnête, je lui en enverrai un[2] pour ses étrennes ; elle n’a qu’à dire. Je ne peux et ne dois vous parler que de belles-lettres ; ainsi je prendrai la liberté de vous demander si vous avez lu le discours de votre nouveau confrère[3] à l’Académie. Il m’a paru qu’il y avait de bien belles choses dans l’Èloge du duc de Sully[4], qui, après avoir rendu de grands services à la France, alla vivre à la campagne, et finit sa belle vie comme Scipion à Linternes. La campagne est un port d’où l’on voit tous les orages.
Suave mari magno turbantibus æquora ventis, etc.
On m’envoie de Paris une Lettre[5] d’un honnête Quaker à un frère du célèbre M. de Pompignan ; je ne sais si Votre Éminence l’a vue ; c’est une réponse très-courte à un gros ouvrage ; mais tout cela est déjà oublié : et que n’oublie-t-on pas ? toutes les pièces nouvelles sont déjà hors de la mémoire des hommes. Il n’en est pas de même de celles de Pierre Corneille ; l’édition est entièrement finie : Votre Éminence aura incessamment ses exemplaires. Elle a vu, par quelques échantillons, dans quel esprit j’ai travaillé. Je n’ai voulu être ni panégyriste ni censeur : je n’ai songé qu’à être utile. C’est précisément en ne songeant qu’à cela
