qui vive dans la partie opposée au chantier de Monson. Quand la machine traversa la ligne, ce fut une course folle d’une portière à l’autre. Ni le mécanicien, ni le chauffeur ne détournèrent leurs yeux des collines basses de Wimbledon et ne remarquèrent qu’ils dépassaient les stations de Coombe et Malden et de Raynes Park, jusqu’à ce qu’ils se fussent aperçus qu’ils traversaient, à la plus indécente allure, la gare de Wimbledon.
Depuis le moment où Monson avait mis le chariot en mouvement avec un énergique : allez-y ! ni lui, ni Woodhouse n’avaient dit un mot. Les deux hommes étaient assis, les dents serrées. Monson avait traversé la ligne en faisant une courbe trop brusque et Woodhouse avait ouvert et fermé ses lèvres pâles, mais ni l’un ni l’autre ne parla. Woodhouse agrippa simplement son siège et respira entre ses dents, examinant la contrée bleue de l’Ouest qui arrivait vers lui, s’abaissait et disparaissait. Monson était agenouillé à son poste en avant et ses mains tremblaient sur la roue à chaîne qui faisait mouvoir les ailes ; il ne voyait devant lui, dans le ciel, rien autre chose qu’une masse de nuages blancs. La Machine monta en biais, avançant à une vitesse énorme, mais perdant à chaque instant de l’élan. La contrée sous leurs pieds cheminait avec une allure moindre.
— Allez-y ! — fit enfin Woodhouse.
