J’emmenai Mérédith chez mes cousins Carterac où je m’imaginais avoir découvert ma moitié d’orange, comme disent les Espagnols, dans cette petite bécasse d’Angèle qui entra au couvent avant que je fusse bien fixé sur mes sentiments.
Mérédith, lui me présenta chez lord Babington, son oncle et son tuteur. Il habitait, avec la très jeune femme, au printemps de laquelle il eut la sottise d’unir son hiver, une petite maison, festonnée de lierres et de glycines, dans un grand parc, à faible distance de la gare de Ville-d’Avray, et, chaque dimanche, nous arrivions sur les onze heures et demie, Mérédith et moi, comme madame Babington, qui était française et catholique, rentrait de la messe, dite à cette charmante église de Ville-d’Avray qui est pleine d’œuvres d’art à faire honte aux cathédrales de province.
Nous passions la journée sur la terrasse embaumée de senteurs de citronnelles, à bavarder avec le vieux lord ou à écouter le piano de lady Marcelle qui nourrissait nos nonchaloirs de sa berçante harmonie, ou bien
