mouches. Derrière les jets de flamme, la tôle ondulée de réflecteurs graisseux arrondissait ses disques miroitants. Le plancher était couvert d’une sciure de bois jaune d’ocre, piétinée par endroits jusqu’à n’être qu’une boue, et maculée de larges cercles de boisson répandue. Des Malais, accroupis près d’un réchaud de braise, jouaient avec des jetons en os, et parlaient en découvrant leurs dents blanches. À l’écart, la tête enfouie dans les bras, un matelot somnolait, vautré sur une table ; et debout devant le comptoir aux peintures criardes qui tenait tout un côté de la pièce, deux créatures hâves se moquaient d’un vieux, en train de brosser ses manches d’un air de profond dégoût. « Il croit que les fourmis rouges lui courent dessus ! » ricana l’une des femmes, comme Dorian passait. L’homme tourna vers elle des yeux d’épouvante et se mit à pleurnicher.
Au fond de la salle, un petit escalier montait à une chambre enténébrée. Comme il en franchissait les trois marches branlantes, Dorian reconnut le lourd parfum de l’opium. Il l’aspira largement et ses narines palpitèrent de plaisir. À son entrée, un jeune homme aux cheveux d’or soyeux, qui, penché sur une lampe, allumait une longue pipe mince, leva les yeux et lui fit un salut hésitant.
— Vous ici, Adrian ? murmura Dorian.
— Où serais-je ailleurs ? répondit-il languissamment. Plus un camarade ne daigne me parler.
— Je croyais que vous aviez quitté l’Angleterre ?
— Non. Darlington ne me fera pas d’ennuis. Mon frère a fini par payer le billet. Georges non plus ne veut
