— Venez tout de même.
Adrian Singleton se leva paresseusement et suivit Dorian au bar. Un demi-caste en turban rapiécé et pardessus minable, les ayant salués d’un hideux sourire, posa devant eux un flacon de brandy et deux verres. D’un air câlin, les deux femmes s’approchèrent et essayèrent de lier conversation. Dorian leur tourna le dos et dit à mi-voix quelques paroles à Singleton. Un sourire, tortueux comme un kriss malais, contracta les traits d’une des femmes.
— Nous sommes bien fier, ce soir ! ricana-t-elle.
— Pour l’amour de Dieu, laissez-moi tranquille ! s’écria Dorian, trépignant de rage. Que voulez-vous ? De l’argent ? En voici. Et ne me parlez plus jamais.
Deux étincelles rouges flamboyèrent un moment dans les yeux brouillés de la malheureuse, puis s’éteignirent, laissant le regard morne et vitreux. Elle hocha la tête et, d’une main rapace, rafla les pièces sur le comptoir. Sa compagne la regardait d’un œil jaloux.
— C’est inutile ! soupira Adrian. Je n’ai pas envie de revenir sur mes pas. À quoi bon ? Je suis très bien ici.
— Si vous avez besoin de quoi que ce soit, écrivez-moi. Voulez-vous ? demanda Dorian, après un court silence.
— Peut-être.
— Alors, bonsoir.
— Bonsoir, répondit le jeune homme, remontant les marches et essuyant d’un mouchoir ses lèvres tirées.
Dorian, la figure douloureuse, se dirigea vers la porte. Déjà il écartait le rideau, quand un atroce
