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L’IMPASSE SAINT-CHARLES
— Mes chers amis…
Mais un gros sanglot l’arrêta. Sa poitrine contractée se souleva à trois ou quatre coups, et elle recommença :
— Mes enfants…
Là-dessus, elle s’abattit sur le fauteuil Louis XV, les coudes à la petite table, et la tête dans les mains, pleurant enfin sans contrainte toutes les larmes, le déluge de larmes retenues depuis un temps inconnu par son stoïcisme farouche.
Tous les Cervier figés par une grosse émotion étaient rangés autour d’elle. Le père déclara :
— Maintenant, faut la laisser seule. Demain elle se sera débondé le cœur et parlera plus à son aise.
Et ces sept-là se retirèrent sur la pointe du pied.
