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Il ne suffit pas d’un de ces spasmes de vérité et de vaillance, pour conquérir d’assaut le : — « Que sais-je ? » héroïque, et y planter son drapeau. Quand on est près d’y atteindre, le terrain s’éboule sous vos pas, on se retrouve au bas de la côte, et l’on piétine dans la cendre, comme dans celle du Vésuve ; et là, près de vous, ces raccrocheurs, qui guettent votre épuisement, pour vous offrir, pour vous imposer un appui… La flûte de Krishna… Elle modula bien des fois, à l’oreille d’Annette, à bout de souffle. Et plus d’une fois, sa lassitude l’accueillit, et son espoir inextinguible… Et pourquoi donc la rejeter ? Au tribunal du : « — Que sais-je ? » la foi, l’espoir, gardent leurs droits, comme l’autre face du possible, — tous les possibles. — Mais les possibles n’ont pas le droit de prendre le pas sur le réel. Ils ne peuvent faire que ce qui est ne soit pas…

— « Je suis. Je suis une femme qui ai porté un fils, — qui espérais survivre en lui. Mon fils est mort. Je lui survis. Et mon seul recours et son recours est qu’il survive en moi. Je le lui ai promis. Celui qui tombe, l’autre le portera jusqu’au bout. Je n’ai pas le droit de rester couchée, dans mes souvenirs, dans ma dou-