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{{journal|Stances à la princesse Marie|[[Auteur:Henri Blaze de Bury|Henri Blaze]]|[[Revue des Deux Mondes]] T.17, 1839}} |
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{{journal|Stances à la princesse Marie|[[Auteur:Henri Blaze de Bury|Henri Blaze]]|[[Revue des Deux Mondes]] T.17, 1839}} |
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::Certes, chacun le sait, la froide indifférence, |
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::De son souffle glacé flétrit tout aujourd'hui ; |
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::Le cœur reste insensible à la peine d'autrui; |
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|
::Et ce siècle d'essais, de lutte et de souffrance, |
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|
::N'a de tant de travaux encor gardé pour lui |
|
|
::Qu'un doute amer, enfant de son expérience. |
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::Tous les jours désormais, du triste front humain, |
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|
::Se détache un rayon de la sainte auréole ; |
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|
::Tous les jours de nos cœurs une flamme s'envole ; |
|
|
::Chacun, de son côté, lutte avec le destin. |
|
|
::Pour ceux que la douleur abat sur le chemin, |
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|
::Nous n'avons ni soupirs, ni larmes, ni parole. |
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::La douleur ! et qui croit à la douleur encor? |
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|
::Qui croit à la tristesse, à la mélancolie? |
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|
::On nomme illusions ces anges de la vie |
|
|
::Qui seuls savaient pourtant le chemin du Thabor, |
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|
::Et l'homme dans son sein, où la veine est tarie, |
|
|
::Sous la source des pleurs creuse la mine d'or. |
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|
|
::Amour, religion, liberté, choses vaines, |
|
|
::En ce temps d'égoïsme où chacun tire à soi, |
|
|
::Où les ambitions et les publiques haines |
|
|
::Occupent tant les cœurs, qu'en un pareil émoi, |
|
|
::Nul ne trouve le temps de songer à ses peines. |
|
|
::Qu'importent la patrie, et le peuple, et le roi? |
|
|
::Cependant, en ces jours de rare sympathie, |
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|
::S'il se rencontre au monde un destin malheureux |
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|
::Auquel de toutes parts la foule s'associe, |
|
|
::Qui vienne ranimer dans notre ame engourdie |
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|
::La cendre tiède encor des souvenirs pieux, |
|
|
::Et de suaves pleurs inonde encor nos yeux, |
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<poem> |
|
::N'est-ce pas le destin de cette jeune femme, |
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|
Certes, chacun le sait, la froide indifférence, |
|
::Fille des rois, qui porte, à son front couronné, |
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|
De son souffle glacé flétrit tout aujourd’hui ; |
|
::Le signe glorieux de la divine flamme, |
|
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|
Le cœur reste insensible à la peine d’autrui ; |
|
::Et si jeune, à vingt ans, Seigneur, vous rend son ame, |
|
|
|
Et ce siècle d’essais, de lutte et de souffrance, |
|
::Et meurt entre le bloc par ses mains façonné |
|
|
|
N’a de tant de travaux encor gardé pour lui |
|
::Et le calme berceau de son fils nouveau-né; |
|
|
|
Qu’un doute amer, enfant de son expérience. |
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|
Tous les jours désormais, du triste front humain, |
|
::Comme le lys royal, honneur de la prairie, |
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|
Se détache un rayon de la sainte auréole ; |
|
::Qui tombe au jour naissant sous la main du faucheur; |
|
|
|
Tous les jours de nos cœurs une flamme s’envole ; |
|
::Comme le son joyeux qui s'éteint et qui meurt, |
|
|
|
Chacun, de son côté, lutte avec le destin. |
|
::Avant d'avoir fourni son temps de mélodie, |
|
|
|
Pour ceux que la douleur abat sur le chemin, |
|
::Et comme la rosée enlevée à la fleur |
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|
|
Nous n’avons ni soupirs, ni larmes, ni parole. |
|
::Par le soleil ardent qui ramasse la pluie? |
|
|
|
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|
La douleur ! et qui croit à la douleur encor ? |
|
::Et pourtant, quel destin plus aimable et plus doux! |
|
|
|
Qui croit à la tristesse, à la mélancolie ? |
|
::Quelle mélancolique et suave existence! |
|
|
|
On nomme illusions ces anges de la vie |
|
::Comme dans un jardin, au printemps qui commence, |
|
|
|
Qui seuls savaient pourtant le chemin du Thabor ; |
|
::Vous marchiez dans la vie en souriant à tous, |
|
|
|
Et l’homme dans son sein, où la veine est tarie, |
|
::Et les plus belles fleurs de gloire et d'espérance |
|
|
|
Sous la source des pleurs creuse la mine d’or. |
|
::Dans l'humide gazon semblaient s'ouvrir pour vous. |
|
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|
Amour, religion, liberté, choses vaines, |
|
::Princesse, vous aimiez votre royale mère, |
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|
|
En ce temps d’égoïsme où chacun tire à soi, |
|
::Vous aimiez notre France à l'égal d'une sœur, |
|
|
|
Où les ambitions et les publiques haines |
|
::La muse athénienne aussi, la muse austère, |
|
|
|
Occupent tant les cœurs, qu’en un pareil émoi, |
|
::Avait pressé sur vous ses mamelles de pierre; |
|
|
|
Nul ne trouve le temps de songer à ses peines. |
|
::Et ces riches amours que vous aviez au cœur, |
|
|
|
Qu’importent la patrie, et le peuple, et le roi ? |
|
::Vous pouviez à loisir toutes les satisfaire. |
|
|
|
|
|
|
::Oui, vos jours furent doux, harmonieux, sereins,
|
|
Cependant, en ces jours de rare sympathie, |
|
|
S’il se rencontre au monde un destin malheureux |
|
::Blonde Muse de France assise au pied du trône, |
|
|
|
Auquel de toutes parts la foule s’associe, |
|
::Un ciseau dans les mains, au front une couronne. |
|
|
|
Qui vienne ranimer dans notre âme engourdie |
|
::Aussi ce n'est pas vous, princesse, que je plains, |
|
|
|
La cendre tiède encor des souvenirs pieux, |
|
::Car vous avez senti, dans vos loisirs divins, |
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|
|
Et de suaves pleurs inonde encor nos yeux, |
|
::Toutes les voluptés que l'art sublime donne. |
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|
N’est-ce pas le destin de cette jeune femme, |
|
::Et cela sans remords, sans repentir amer, |
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|
Fille des rois, qui porte, à son front couronné, |
|
::Sans avoir rien appris de la sombre tristesse, |
|
|
|
Le signe glorieux de la divine flamme, |
|
::Du découragement, qui, de son bras de fer, |
|
|
|
Et si jeune, à vingt ans, Seigneur, vous rend son âme, |
|
::Terrasse les plus forts aux pieds de la déesse, |
|
|
|
Et meurt entre le bloc par ses mains façonné |
|
::Et fait que, sans raison, dans la fièvre et l'ivresse, |
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|
|
Et le calme berceau de son fils nouveau-né ; |
|
::On blasphème aujourd'hui ce qu'on chantait hier. |
|
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|
Comme le lys royal, honneur de la prairie, |
|
::Ah! vos illusions, vous les avez gardées, |
|
|
|
Qui tombe au jour naissant sous la main du faucheur ; |
|
::Et lorsque, sur le soir, l'archange du tombeau |
|
|
|
Comme le son joyeux qui s’éteint et qui meurt, |
|
::A touché votre front de son triste rameau, |
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|
|
Avant d’avoir fourni son temps de mélodie, |
|
::Alors, princesse, alors vos sereines idées |
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|
|
Et comme la rosée enlevée à la fleur |
|
::Ont remonté vers Dieu, comme, au soleil nouveau, |
|
|
|
Par le soleil ardent qui ramasse la pluie ? |
|
::Les plus purs diamans des récentes ondées. |
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|
|
::L'art vous avait donné ses trésors les plus doux;
|
|
Et pourtant, quel destin plus aimable et plus doux ! |
|
|
Quelle mélancolique et suave existence ! |
|
::Votre œuvre était sacrée on oubliait pour vous |
|
|
|
Comme dans un jardin, au printemps qui commence, |
|
::Les haines qu'ici-bas provoque le génie ; |
|
|
|
Vous marchiez dans la vie en souriant à tous, |
|
::Et comme le Seigneur vous avait, dans la vie, |
|
|
|
Et les plus belles fleurs de gloire et d’espérance |
|
::Placée ainsi trop haut pour avoir des jaloux, |
|
|
|
Dans l’humide gazon semblaient s’ouvrir pour vous. |
|
::A la Mort seulement vous pouviez faire envie. |
|
|
|
|
|
|
|
Princesse, vous aimiez votre royale mère, |
|
::Votre double couronne avait frappé ses yeux; |
|
|
|
Vous aimiez notre France à l’égal d’une sœur, |
|
::Tant de gloire et d'éclat faisait sa convoitise, |
|
|
|
La muse athénienne aussi, la muse austère, |
|
::Et tandis que de loin, la nation éprise, |
|
|
|
Avait pressé sur vous ses mamelles de pierre ; |
|
::Poussait en chœur vers vous sa louange et ses vœux, |
|
|
::Comme une ombre, la Mort vous suivait en tous lieux,
|
|
Et ces riches amours que vous aviez au cœur, |
|
|
Vous pouviez à loisir toutes les satisfaire. |
|
::Sous les ombrages verts, au théâtre, à l'église; |
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|
Oui, vos jours furent doux, harmonieux, sereins, |
|
::Et pour être plus libre à vous faire sa cour, |
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Blonde Muse de France assise au pied du trône, |
|
::Elle vint se placer entre la multitude |
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Un ciseau dans les mains, au front une couronne. |
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::Et votre bloc de marbre, hélas! et chaque jour |
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Aussi ce n’est pas vous, princesse, que je plains, |
|
::Elle éloignait de vous, en son inquiétude, |
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|
Car vous avez senti, dans vos loisirs divins, |
|
::Quelque objet de tendresse ou de sollicitude; |
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|
|
Toutes les voluptés que l’art sublime donne. |
|
::Car la Mort est jalouse en son terrible amour. |
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|
Et cela sans remords, sans repentir amer, |
|
::D'abord, ce fut cet art, dont vous étiez ravie, |
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|
|
Sans avoir rien appris de la sombre tristesse, |
|
::Qui souleva sa haine; et, dès les premiers temps, |
|
|
|
Du découragement, qui, de son bras de fer, |
|
::Le ciseau s'échappa de vos doigts défaillans; |
|
|
|
Terrasse les plus forts aux pieds de la déesse, |
|
::Et pour vous consoler de votre muse enfuie, |
|
|
|
Et fait que, sans raison, dans la fièvre et l’ivresse, |
|
::Emportant les plaisirs, et la joie, et les chants, |
|
|
|
On blasphème aujourd’hui ce qu’on chantait hier. |
|
::La Mort ne vous laissa que la Mélancolie, |
|
|
|
|
|
|
::Hélas ! et plût à Dieu qu'en vous prenant aux arts,
|
|
Ah ! vos illusions, vous les avez gardées, |
|
|
Et lorsque, sur le soir, l’archange du tombeau |
|
::Elle vous eût laissée au moins à l'existence. |
|
|
|
A touché votre front de son triste rameau, |
|
::La Mort a tout voulu, dans son désir immense, |
|
|
|
Alors, princesse, alors vos sereines idées |
|
::Et vos moindres pensers, et vos moindres regards; |
|
|
|
Ont remonté vers Dieu, comme, au soleil nouveau, |
|
::Et pour vous arracher à la douce influence |
|
|
|
Les plus purs diamants des récentes ondées. |
|
::De l'amour exhalé vers vous de toutes parts, |
|
|
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|
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|
L’art vous avait donné ses trésors les plus doux ; |
|
::Sans pitié pour les pleurs de votre auguste mère, |
|
|
|
Votre œuvre était sacrée, on oubliait pour vous |
|
:Pour tant de désespoirs et tant d'afflictions, |
|
|
|
Les haines qu’ici-bas provoque le génie ; |
|
::Insensible aux sanglots étouffés et profonds |
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|
Et comme le Seigneur vous avait, dans la vie, |
|
::Du roi qui, pour verser une larme de père, |
|
|
|
Placée ainsi trop haut pour avoir des jaloux, |
|
::Dérobait en cachette une heure aux nations, |
|
|
|
À la Mort seulement vous pouviez faire envie. |
|
::Elle vous a ravie à la douce lumière. |
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|
|
Votre double couronne avait frappé ses yeux ; |
|
::Et sa funeste main, prompte à vous dépouiller, |
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|
|
Tant de gloire et d’éclat faisait sa convoitise, |
|
::A dispersé dans l'air les roses que Dieu sème. |
|
|
|
Et tandis que de loin, la nation éprise, |
|
::Votre sort fut cruel, mais, pour vous consoler, |
|
|
|
Poussait en chœur vers vous sa louange et ses vœux, |
|
::Vous avez les regrets du peuple qui vous aime ; |
|
|
|
Comme une ombre, la Mort vous suivait en tous lieux, |
|
::Et sur chaque débris de votre diadème |
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Sous les ombrages verts, au théâtre, à l’église ; |
|
::Vous pouvez voir d'en haut une larme trembler. |
|
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Et pour être plus libre à vous faire sa cour, |
|
::Ces larmes qu'on ne donne ici-bas qu'aux apôtres, |
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Elle vint se placer entre la multitude |
|
::Qui montent vers le ciel une palme à la main, |
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|
Et votre bloc de marbre, hélas ! et chaque jour |
|
::Ces larmes, prenez-les, car elles sont bien vôtres., |
|
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::Et de leur pur cristal faites-vous, en chemin,
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|
Elle éloignait de vous, en son inquiétude, |
|
|
Quelque objet de tendresse ou de sollicitude ; |
|
::Un brillant diadème à votre front serein ; |
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|
|
Car la Mort est jalouse en son terrible amour. |
|
::Madame, celui-là vaut mieux que tous les autres. |
|
|
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|
D’abord, ce fut cet art, dont vous étiez ravie, |
|
|
Qui souleva sa haine ; et, dès les premiers temps, |
|
|
Le ciseau s’échappa de vos doigts défaillants ; |
|
|
Et pour vous consoler de votre muse enfuie, |
|
|
Emportant les plaisirs, et la joie, et les chants, |
|
|
La Mort ne vous laissa que la Mélancolie, |
|
|
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|
|
|
Hélas ! et plût à Dieu qu’en vous prenant aux arts, |
|
HENRI BLAZE. |
|
|
|
Elle vous eût laissée au moins à l’existence. |
|
|
La Mort a tout voulu, dans son désir immense, |
|
|
Et vos moindres pensers, et vos moindres regards ; |
|
|
Et pour vous arracher à la douce influence |
|
|
De l’amour exhalé vers vous de toutes parts, |
|
|
|
|
|
Sans pitié pour les pleurs de votre auguste mère, |
|
|
Pour tant de désespoirs et tant d’afflictions, |
|
|
Insensible aux sanglots étouffés et profonds |
|
|
Du roi qui, pour verser une larme de père, |
|
|
Dérobait en cachette une heure aux nations, |
|
|
Elle vous a ravie à la douce lumière. |
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|
Et sa funeste main, prompte à vous dépouiller, |
|
|
A dispersé dans l’air les roses que Dieu sème. |
|
|
Votre sort fut cruel, mais, pour vous consoler, |
|
|
Vous avez les regrets du peuple qui vous aime ; |
|
|
Et sur chaque débris de votre diadème |
|
|
Vous pouvez voir d’en haut une larme trembler. |
|
|
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|
|
Ces larmes qu’on ne donne ici-bas qu’aux apôtres, |
|
|
Qui montent vers le ciel une palme à la main, |
|
|
Ces larmes, prenez-les, car elles sont bien vôtres, |
|
|
Et de leur pur cristal faites-vous, en chemin, |
|
|
Un brillant diadème à votre front serein ; |
|
|
Madame, celui-là vaut mieux que tous les autres. |
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HENRI BLAZE.</poem> |
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