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La bohémienne me demanda du pain, je lui donnai le dernier biscuit qui me restât.
— Quoi ?
— Votre histoire.
— Mon histoire… Vous dites bien, sans vous en douter, car c’est justement l’histoire de ma vie que je vais vous raconter.
— Rosette ! s’écria Pâques-Fleuries.
— Laisse-moi parler, toi… ce que je vais raconter ne te fera pas de tort dans l’opinion de ces messieurs.
