— Rangeons-les, maintenant.
— Mais il me semble, repartit l’autre, que nous venons de les astiquer proprement.
— Tu ne me comprends pas, petiot.
— Bah ! c’est donc que tu ne te comprends pas toi-même, nononcle !
— Assez causé ! le temps presse ! prends l’homme par les pieds.
Mouchette obéit ; la Cigale le souleva et le prenant par les épaules.
— Où allons-nous ? demanda le gamin en riant, au canal ?
— Non, pas si loin ; là, tiens !
Et, du pied, la Cigale lui montra une excavation qui occupait le milieu du couloir.
— Ah ! le joli trou. On l’a volé à une carrière d’Amérique.
La Cigale et Mouchette se dirigèrent vers l’excavation et y déposèrent le corps, toujours inerte, de Marcos Praya.
Deux minutes après, la comtesse y était déposée, avec tout le respect dû à son rang et à son sexe.
— Cela fait, le colosse poussa un soupir de satisfaction.
— V’là de la bonne besogne ! hein ? dit le diablotin.
— Dame ! il ne faut pas se plaindre ! répliqua en riant à sa manière le débardeur orange ; ils auraient pu y mettre moins de bonne volonté.
— Quand je vous dis que m’sieu Benjamin est la perle des gentils garçons ! répliqua le gamin. Ça y est, ça y est, quoi ? S’ils continuent à gêner le patron et à le moucharder, faudra convenir qu’ils ont des doubles plus malins qu’eux…
— Et que nous.
— Et que vous, oui, continua-t-il. Mais les voilà casés. Que nous reste-t-il à tortiller ?
— À toi, rien.
— Comment, rien.
— Je ne te retiens plus, mon petit Moumouche. Merci du coup de main. On te revaudra ça, mais…
— Mais, je peux me la casser, pas vrai ?
— Et te livrer aux joies innocentes de ton âge. Bonsoir.
— Bonsoir à c’t’heure-ci ?
— Bonjour, si tu veux, pourvu que tu me lâches.
Mouchette fit une cabriole, se releva sur les mains, et après un saut périlleux que le plus habile clown du cirque Franconi lui eût envié, il se retrouva sur ses pieds.
Qu’on se représente l’étroit espace dans lequel ce tour de force de gymnastique fut exécuté, et l’on comprendra de quelle agilité et de quelle adresse était doué le corps du fils de la Pacline.
— La Cigale, ne comprenant rien à ses évolutions, lui demanda :
— T’es piqué ? t’as été mordu ?
— Ni piqué ni mordu, répondit le diablotin en prenant sa pose la plus digne, je suis blessé.
— Blessé, s’écria le colosse avec une vivacité qui témoignait de sa sollicitude pour l’enfant Blessé ! où ça ? dans quoi ?
