— Après-demain, soit, mon ami ; mais sans remise.
— Je vous le promets.
— Combien compte-t-on de lieues de Cadix à Madrid !
— Environ cent vingt-cinq lieues, mon ami, par des chemins exécrables ; c’est un long voyage.
— Bah à quinze lieues par jour, c’est huit ou neuf jours tout au plus.
— Il nous serait même facile d’aller plus vite, mais les mules ne nous suivraient pas ; elles resteraient forcément en arrière.
— C’est juste ; nous nous en tiendrons à dix lieues.
— C’est tout ce que pourront faire les mules.
— Surtout, je vous en prie, ne donnez pas la date fixe de notre arrivée.
— Pourquoi donc cela ?
— Parce que je désire arriver à l’improviste, incognito, sans être attendu ; ainsi je jugerai mieux les choses par la réception qui me sera faite, mon ami.
— Soit. Vous êtes un peu souffrant ; malgré votre vif désir devoir enfin votre père, il vous est impossible de partir pour Madrid avant dix ou quinze jours. Est-ce bien cela ?
— Mon cher Jose, vous avez admirablement compris ma pensée ; j’arriverai ainsi avant même qu’on me croie parti.
La porte s’ouvrit, un domestique annonça le courrier.
— Qu’il entre, ordonna le banquier.
Le courrier entra et salua respectueusement.
