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— Avec certaine petite brunette qui louchait un peu.
Je fouillai au plus profond de mes souvenirs. Aucun fantôme de brunette qui louche un peu.
Je niai carrément.
— Et ça ? brandit mon beau-père.
Comment s’était-il procuré le malheureux portrait, je ne le sus jamais, mais il l’avait en sa possession :
— Qu’on ait des maîtresses, disait-il, je le comprends, et même je l’admets… Mais qu’on s’affiche avec !…
Et il ne concluait même pas.
Il me refusa sa fille.
Ça m’est égal, j’ai appris depuis qu’elle avait des habitudes invétérées d’ivrognerie.
