caoutchoucs et se prépara à transcrire. Il avait pris la mine de celui qui écoute. Et voilà que, tout à coup, il eut la mine de celui qui s’étonne, ensuite la mine de celui qui s’effare, ensuite de quelqu’un… à croire qu’il devenait fou.
— Qu’as-tu donc, Grégoire ?
On lui arracha les tubes, on écouta pour lui et — à peu de choses près — voici ce que l’on entendit :
— Berlin… Aujourd’hui, à trois heures, en présence des membres du gouvernement a eu lieu l’inau… linono… linonononô… chu-u-u uu… boum !
Vraiment, il y avait trop de ressorts à ce truc.
L’histoire se termina, comme toutes les histoires chez nous. Cette nuit — pour nos lecteurs, du moins — une violente tempête souffla sur l’Europe : communications téléphoniques coupées. Le lendemain, M. Dufour ne parla plus de ces machines, pas même pour dire :
— Qu’on les enlève.
Il y a longtemps. Elles sont toujours là. Une coûte tant : pour deux, cela fait le double, et c’est beaucoup d’argent. À présent qu’elles ne servent plus, on sait à quoi elles servent.
On installe un ami :
— Là, mon vieux ; pousse ce bouton, tire ce levier, crie quelque chose.
— Salaud !… Cochon !…
Puis on se tord comme de petites folles, à s’entendre appeler :
