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Vain débris que par jeu la Misère effiloque,
Son corps et ses habits ne sont plus qu’une loque.
Errant comme une chienne au fond de la Cité,
Ce spectre de folie et de lubricité
Tache encor la laideur du sombre paysage.
On devine pourtant sur ce morne visage
Où dorment les vieux lys dans l’ombre ensevelis,
On entrevoit parmi ses rides et ses plis
Comme un vague reflet de la splendeur première
Qui jadis le baignait d’une chère lumière
Du temps que ses yeux bleus réfléchissaient le jour,
Et l’ancien coup de griffe horrible de l’Amour.
