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(C’est ton vainqueur, le dieu Ténor,
Ô bon sens dompté qui t’immoles !)
Suave, il semble tout en or,
Parce qu’il a des bottes molles.
Eh quoi ! dit-il, chanter pour rien,
Comme égrène son air de flûte
Le rossignol aérien ! —
Je veux mille francs par minute.
Mille francs ! le siècle a marché,
Dit le Roi, dont la bouche ordonne.
Enfin, c’est encor bon marché.
Mon argentier, qu’on les lui donne.
Le Ténor dit : Non asservi
Aux abstinences des Tartufes,
Je veux un bœuf entier, servi
Sur un plat d’or, — avec des truffes !
