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Pour plaire à nos petits-neveux,
Étant sans feuillage et sans marbres,
Comme on se met de faux cheveux
Elle se mettra de faux arbres.
Depuis le roi du ciel, Indra,
Tous les volcans, souffrant d’un asthme,
Toussent leurs poumons ; il faudra
Qu’on leur mette un grand cataplasme.
Se glaçant, par un triste jeu,
Des extrémités jusqu’au centre,
La pauvre Terre, au lieu de feu
A de la neige dans le ventre.
Et c’est là son moindre défaut.
Depuis que le pic la farfouille
Elle est vidée, ou peu s’en faut,
On n’aura bientôt plus de houille.
