Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
Parfois, ruse divine,
Au-dessus on devine,
Et ce n’est pas plus cher,
Un peu de chair.
Assez ! — le Parapluie,
Que le soleil essuie,
En bravant le typhon
Reste bouffon.
Il est grave, il est digne.
Jamais, âme bénigne,
Bouvard ni Pécuchet
Ne le cachait.
On l’emporte au Mont-Dore
Et plus d’un vieux adore,
Comme sur un autel,
Cet immortel.
