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Ils ne connaissaient pas, ces gens qui savaient boire,
Les diables bleus ni l’humeur noire ;
Mais leurs fils malheureux s’intoxiquent, par ton,
Devant des palais de carton.
Là les Parisiens, dans le beau mois des roses,
Boivent la haine et les névroses.
Et souvent, déguisée en garçon de café,
Spectre galamment attifé,
Arborant sur son blanc visage de squelette
Des favoris en côtelette
Et de blanc cravatée ainsi que pour un bal,
Avec la fierté d’Annibal
Jetant son cri farouche à ceux qu’elle terrasse,
La Mort dit : Boum ! versez, terrasse !
