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NOUS TOUS.
Les drames sont troublés
Entre vos griffes,
Et tous vous ressemble
À des pontifes.
Car, étant officiers
D’académie,
Tous vous officiez,
L’âme endormie.
Vous bravez le courroux
Du bleu Permesse,
Et l’on croirait que vous
Dites la messe.
Hâte-toi, damoiseau
Trop bénévole !
La Muse est un oiseau
De feu, qui vole,
Et fuit au ciel obscur,
Dans l’ombre immense
Où le gouffre d’azur
Est en démence.
