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NOUS TOUS.
Pointus comme un glaive de bronze
Dans la main d’Achille ; pointus
Comme le nez de Louis Onze
Raillant ses ennemis battus,
Tels sont les souliers du vicomte.
Dédaignant les autres vertus,
C’est sur eux que pour plaire il compte.
Ils sont pointus, pointus, pointus.
Le vicomte a de fières pointes !
Et Rose, aux regards singuliers,
En qui sont mille grâces jointes,
L’aime, à cause des beaux souliers.
Oh ! dit-elle, que je te cingle
De baisers, pour ces souliers-là !
Ils sont plus pointus qu’une épingle.
Ainsi folâtre Dalila,
Et de ses deux mains exiguës,
Cette amoureuse veut toucher
Les souliers, aux pointes aiguës
Comme la pointe d’un clocher.
