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NOUS TOUS.
Paris, détruit comme Senlis,
Sera ce que sont à cette heure
Ecbatane et Persépolis.
Alors, mes amis, l’âme en pleure !
La Seine, où parfois nous plongeons
Et dont notre ville s’honore,
Sera la pâture des joncs
Murmurant dans le vent sonore.
Un cèdre croîtra, souverain,
Sur la place où l’on jouait Phèdre
Mais monsieur Émile Perrin
Dirigera toujours — le cèdre !
10 février 1884.
