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NOUS TOUS.
Ces Rois des guerres insolentes,
Effroi des peuples mutilés,
Ont gardé leurs âmes sanglantes
Sous leurs pourpoints bariolés.
Judith, qui ne fait pas largesse,
A l’enfer dans ses yeux dormants
Et paye en mines de singesse
Tous ses misérables amants.
Il faut se défier d’Argine.
Pallas réclame des sursis.
Rachel met de la plombagine
Pour ombrer ses pâles sourcils ;
Et ces Reines dont l’œil nous flatte,
Amantes au cœur de bourreau,
Tiennent une fleur écarlate,
Comme une Hélène de Moreau.
Hector semble guigner ta montre.
Lahire, Lancelot, Hogier
Sont de ces filous qu’on rencontre
Dans les pièces d’Émile Augier.
