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NOUS TOUS.
J’erre, en emplissant ma corbeille
Des lys où l’aube a mis ses pleurs,
Et j’aspire, comme l’abeille,
Le suc des odorantes fleurs.
Thésauriser m’est impossible.
J’égrène ma folle chanson,
Et puis, j’ai le tort invincible
D’être aimante — comme chausson !
11 mars 1884.
