ombre du pourtour de la salle. Tous les regards, toute l’attention se concentrent sur un point unique : juste sous la lampe, en pleine lumière, sur le tapis vert de la table à cartes de la famille, un grand buvard immaculé, avec plume et encrier ; devant la table, un fauteuil… vide.
C’est le papa qui rompt le silence. Très grave, l’œil quelque peu embrumé, il se tourne vers son voisin et dit :
— Monsieur le notaire, nous sommes prêts.
L’interpellé se lève avec dignité, s’approche de la table, salue la compagnie à la ronde, tire de sa poche un pli dont l’endos est bariolé de belle écriture moulée, soulignée de grands traits à l’encre rouge, le déploie et l’étale avec soin sur le buvard rose, et s’assoit. Puis, s’étant mouché et dérouillé le larynx, il déclame d’une voix claire :
« Pardevant maître Jean Prudhomme, notaire public »…
On n’entendit pas la suite…
Belmont, peut-être pour concentrer sa pensée sur quelque chose de moins prosaïque que la fastidieuse lecture d’un grimoire notarial, plus
