Sans qu’elle-même le voulût, ne s’illuminaient-ils pas de songe ou d’ivresses ? La gratitude avait humecté ses prunelles de trouble. Quelle fatuité d’avoir cru se l’être attachée ! Dès que cette excuse l’eût soulagé de la poignante inquiétude, il s’éloigna moins affligé…
Mais aux sources de lui-même, quand lui revenait l’image triste, demeurait une persistante douceur. Il ne luttait pas contre elle, ne la soupçonnant pas de le conduire à l’amour peut-être… Elle eut donc la liberté sans mesure de le pénétrer chaque jour de son mystère et de sa bonté, de l’asservir… Il s’illusionnait toujours de l’idée qu’un tel souvenir n’était pas autre chose que la pitié satisfaite d’avoir agi. Penser à Lucile était du bonheur, mais celui de l’homme qui n’a pas chancelé devant l’effort et le devoir. Plus il revoyait l’image reconnaissante, plus il la remerciait de n’avoir pas été un lâche et d’avoir si allègrement rempli une tâche de fraternité…
Grâce à ce dévouement, il n’est plus un patriote en rêve, le théoricien nébuleux d’une vaste sympathie entre les classes. De lui-même, il est allé compatir aux larmes d’une famille ouvrière, il a vu, senti, consolé, pleuré : il n’est plus emporté vers les humbles par un idéalisme vaporeux de collégien, mais d’une impulsion maîtresse d’elle-même et clairvoyante. Il n’osa pas, de-
