Tout ce que je voudrais, ce serait de ne pas voir torturer ce jeune homme qui passe pour avoir tué son oncle. »
M. Peters secoua la tête d’un air de doute, avec un regard moins bienveillant pour Kuppins ; mais il y avait des secrets et des mystères dans sa profession, qu’il ne pouvait en toutes occasions confier à son alphabet ; et son opinion sur le meurtre de M. Montague Harding était peut-être de ce nombre.
Kuppins lui apporta ensuite une pipe, et il resta assis près du foyer fumeux, regardant alternativement le nuage bleu qui sortait de ses lèvres, et la tournure grossière de la jeune fille se promenant de long en large avec l’enfant (endormi par suite de l’épuisement qui avait succédé à son étranglement désespéré) sur ses bras.
« Si, pensait M. Peters, la bouche considérablement tournée du côté gauche, si cette petite créature doit grandir, elle pourra peut-être m’aider à découvrir le vrai et le faux dans ce meurtre-ci. »
Cela sera-t-il ou cela ne sera-t-il pas ? Qui pourrait le dire ? Si, dans le cours extraordinaire des événements, ce petit enfant coopérait jamais à attirer sur un meurtrier la condamnation qu’il mérite, appellerait-on cet acte un monstrueux et terrible outrage de la nature, ou un juste et raisonnable châtiment ?
