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ne devoit être pour lui qu’un amusement, qu’il en perdoit le boire & le manger. Le dernier logogriphe lui a fait passer huit jours & huit nuits de suite, sans pouvoir le deviner : cela lui a échauffé le sang ; en trois jours de temps il est mort. C’est affreux !
M. DESGRAIS.
Voilà comme est mort ce pauvre Homere.
M. DELÉPINE.
Qu’est-ce que c’étoit que Monsieur Homere ?
M. DESGRAIS.
Quoi ! vous ne connoissez pas Homere, le Poëte Grec ?
M. DELÉPINE.
Ah ! mon Dieu ! je ne le connois pas ? Je le regretterai toute ma vie.
M. DESGRAIS.
C’étoit un homme cela ! quelles images ! quelle poësie !
M. DELÉPINE.
Ah ! ne m’en parlez pas ; les larmes me viennent aux yeux, d’abord que j’y pense.
M. DESGRAIS.
Et qui pleurera-t-on, si ce n’est un aussi grand-homme ?
