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AGATHE.
Monsieur, vous avez bien de la bonté !
La Mere ROUGEAU.
Vous la trouvez donc jolie, ma fille ?
M. DE BOURCLOS.
On ne peut pas la trouver autrement.
La Mere ROUGEAU.
Bon, autrement, elle le seroit bien davantage peut-être…
AGATHE, bas à la mere Rougeau.
Ma mere…
La Mere ROUGEAU.
Je ne dis rien, je ne dis rien.
M. DE BOURCLOS.
Pourquoi, Madame Rougeau ? Parlez, parlez.
La Mere ROUGEAU.
Ah, parlez vous-même ; si vous saviez tout ce que je lui dis depuis six ans.
M. DE BOURCLOS.
Et, sur quoi ?
