Sus la tombée de la nuit, cependant qu’aucuns manouvriers ouvraient pour Messieurs des Récollets grille à finir à ce soir là, et pour ce demouraient auprès de Smetse, entra en la forge un méchant maroufle, ayant le poil blanc et crasseux, la corde au col, la gueule bée, tirant la langue, et vêtu de méchante souquenille comme valet de seigneur débouté de fortune.
Ledit marouflle, sans que nul ne l’eût ouï marcher, vint à Smetse subtilement, et lui mettant la main sus l’épaule : « Smetse, » dit-il, « as-tu troussé ton bagage ? »
Ce quoyant, se retourna le forgeron : « Trousser, » dit-il, « et que te chault-il de ce troussement, monsieur du poil pelé ? »
— « Smetse, » répondit le valet sus un ton farouche, « n’as-tu plus souvenance ni de ta fortune refaite, ni du bien qu’on t’a fait, ni de ce noir papier ? »
— « Oui, oui, » dit Smetse tant son couvre-chef bien humblement, « j’ai souvenance ; excusez-moi, messire, je ne me remettais point votre trogne gracieuse. Vous plairait-il point passer en ma cuisine, pour là mâcher quelque morceau de gras jambon, humer quelque pot de bonne bruinbier, sucer quelque bouteille ? Nous avons pour ce temps suffisant, car il n’est encore sept ans sonnés, il s’en faut de deux heures. »
