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Qu’ils aillent consulter, nos maîtres,
L’artiste le plus ignorant.
Un monument de trois cents mètres,
C’est énorme. ― Ce n’est pas grand.
O Moyen Age ! ô Renaissance !
O bons artisans du passé !
Jours de géniale innocence,
D’art pur et désintéressé ;
Où, brûlant d’une foi naïve,
Pendant vingt ans, avec amour,
L’imagier sculptait une ogive
Éclairée à peine en plein jour ;
Où, s’inspirant des grands modèles
Et pour mieux orner son donjon,
Le Roi logeait les hirondelles
Dans un marbre de Jean Goujon !
O vieux siècles d’art, quelle honte !
A cent peuples civilisés
Nous montrerons ce jet de fonte
Et des badauds hypnotisés.
